
"Sur le parvis de la mairie, j'examine le récépissé. J'entends le brouhaha des gosses du quartier qui jouent au ballon, les bribes de conversation qui s'échappent du talkie-walkie du vigile gardant l'entrée de manière ni très convaincue ni très convaincante. Je lis et relis les lignes du papier. Nom d'usage : néant. Nom d'usage : rien, zéro, le vide, la fumée. Nom d'usage : aucun, nullard, manque, vapeur, abîme. Né-ant. Puis sur la ligne en dessous, mes prénoms, tous. Ne le perdez pas, surtout, vous en aurez besoin. Je range...
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