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Rentrée littéraire 2024 ; Parmi d'autres solitudes ,Yves Harté
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Mort tragique et soudaine d'un père, un accident de voiture à fauché la vie du robuste septuagénaire. Son fils revient dans dans la vieille demeure où l'ancien instituteur passait sa retraite.
Dans le classeur à rideau du bureau, parmi d'autres documents personnels, le fils découvre un dossier portant son prénom en lettres capitales. Son père avait, annoté, classé et gardé précieusement ses premiers articles. Des textes de jeunesse qu'il avait lui-même oubliés. Des reportages de proximité sur les vies minuscules des clients d'un bistrot qu'il fréquentait étudiant.
Replongeant dans ces lignes, le narrateur se retrouve jeune adulte effrayé par l'avenir. Jacques, Dominique, Jean-Paul, Anne, trois hommes et une femme, des visages et des voix lui reviennent en mémoire.
Pourquoi son père a-t-il gardé précisément ces textes ? Pourquoi tous les deux, devenu adules, se sont-ils si peu parlé ? Un père et un fils et deux vies devenues parallèles, deux lignes qui, comme chacun le sait, ne se rencontrent jamais. Dommage.
Un récit sensible, une écriture fluide pour raconter des fragments de vie touchants de douceur et de bienveillance. Yves Harlé a écrit un roman simple et beau sur l'ultra moderne solitude.
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Parmi d'autres solitudes - rentrée littéraire | Yves Harté | le cherche midi
Parmi d'autres solitudes - rentrée littéraire , de Yves Harté (auteur). Des portraits bouleversants d'êtres seuls, vus par un homme lui-même solitaire, qui...
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" Le plus curieux était que mon père avait trouvé le temps de s'intéresser à ces fragments d'un travail oublié. Il ne m'en avait jamais parlé. Ni lui ni moi n'avions essayé de disperser le silence qui s'était installé. Une visite en début d'année. Un repas au restaurant. Il ne s'intéressait pas ostensiblement à ma vie. Je n'avais pas suivi la carrière qu'il souhaitait, prolongeant une lignée qu'il avait inaugurée, lui, fils de petit paysan, devenu instituteur puis professeur de collège au milieu des années soixante, juste après ma naissance. J'aurais dû enseigner à mon tour, et non emprunter ces sentiers de romanichel. Il s'était étonné que je ne lui aie pas obéi. Il me voulait professeur agrégé, chercheur peut-être.
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